Se soubesse tocar piano
em teclas de cor e amor.
Mozart, Pança e Cervantes
à Lua de velhos amantes
que Ulysses foge à dor
e, eu, que alguém me abrace
antes que a foz me enlace.
Se te soubesse tocar
na grande noite do Fado
Bocage, Lorca, Brel
à garupa do corcel
que Troia perde a domar
e que eu venci, derrotado,
p´lo samba da nota só
que ouço na foz do Pó.
Se alguma vez te amei
no prazer da lucidez
Hiroshima meu amor
foi no riso do pavor
e se humano serei
nas sonatas da avidez
ao consolo me arrendo
e do erro me arrependo
O espanto que espanta
esta pergunta que sou
nesse uivo que nos rega
com a lava da entrega
à Odisseia que nos decanta
a epopeia que se julgou
entre o bolbo da perda
e a Pompeia que se herda.
Este afago que inauguro
à exposição do amor
é a serpente emplumada
da face mais descarnada
que implora ao que murmuro
o solfejo do ardor
que em pautas de festejos
funde a área dos desejos.
Se eu fosse o estranho
que arrola o desdém
Verde, Camus e Vam Gogh
Orelhas que ouvem no fog
o balido do rebanho
e o sertão de ninguém
onde, nada, é o tudo
e, a boca, o olhar mudo.
Se te ouvisse sem ouvir
o cardume da cegueira,
Dali, Warhol e Bilal,
traços da seara oral
no vespeiro do porvir
e no ar puído da feira
onde a verdade se vende
p´la mentira que se aprende.
A notícia soa febril
nos passageiros do vento
que no lastro da penúria
larga o som e a fúria
de quem se torna hostil
nos abismos do tormento
onde os rebeldes sem causas
são as síncopes das pausas.
Se eu engomasse, romântico,
as velhas dobras do ciúme
Woodys, Whitman e Homero
seriam tudo o que espero
dos filhos do ego quântico
e nas memórias do gume
que dilaceram a dor
e prescrevem o amor.
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Manuscrito de 01/02/05/14 de Outubro de 2011, escrito no Centro Cultural de Belém, na carreira 728 da Carris, na Estação do Oriente, no El Corte Inglês e na BNL com a denominação de POEMA XC.
Postado, em 15 de Março de 2013, na Biblioteca Nacional de Lisboa, entre as 12H47 e as 13H18.
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